ДНЕВНИК

21 января

В полночь, когда часы пробьют двенадцать, я сажусь напротив окна, листая пожелтевший от времени роман. Дождевые капли змейками сползают по стеклу… Душу сковывает странная сумятица… Ты становишься меньше собственной мечты и, как всегда, отрываешь зачеркнутый день в календаре. Ты отключаешь надоедливый мобильник и берешь в руки чашку кофе. Привкус горечи на дне карих глаз, как кофейная гуща на дне чашки. А там только длинная-длинная линия, ломаная на свет и тень. Распознать, угадать, забыть… В друзьях — недругов и наоборот. Между кумирами и сторонниками — непреодолимое расстояние.

— Что ты видишь на самом дне?

— Женщину. У нее волосы, похожие на контуры огня. Это Страсть. Нет: у нее руки подняты, словно крылья — это Свобода.

— Кто эта женщина?..

Под монотонный стук дождя и часы, сидя наедине с собой, ты начинаешь понимать, что это не Свобода, а всего лишь Иллюзия. Ты становишься абсолютно беспомощной… Ты от нее устала… Ты больше не веришь ей — она предательница… Пытаешься догнать убегающую слезу. Контурная линия насмехается:

— Что, не удалось гадание?!

И ты берешь в руки трубку телефона, набираешь, казалось, забытый номер. Слова прерывают длинные гудки:

— Привет. Прости за поздний звонок. Я просто подумала… Я хотела сказать, что…

Кто-то приближался со скоростью падающей звезды. Загаданное желание сбылось, и теперь ты больше своей мечты. Ты снова чувствуешь себя в объятьях чьих-то рук, близких и родных. А еще ты понимаешь, что скучала за ними… «Да, Свобода Страсти — это то, что я искала», — подумала я, закрывая припавший пылью роман.